Un mio amico definiva “ali”
aprendole come finestre, le pagine
dei giornali.

Era un amico inguenuo, un entusiasta:
davanti allo specchio saltava la sua immagine
come un ginnasta.

Venature di foglie in un tessuto di orrori:
non vedeva altro nell’oscura farragine
che nuovi fervori.

Era un lettore paziente, beveva l’aperitivo
del delitto, ogni mattina, sfogliando pagine
di un mondo definitivo.