Abbiamo da amministrare
tanta morte,
e nessuno sa quanta,
negli archivi dei secoli soltanto
la polvere, la memoria,
e la polvere della memoria,
Non restano che azzurri pensosi,
e meditativi silenzi,
noi
e le nostre domande,
e il rischio
delle domande
Adesso anche il diritto della tristezza
mi negano gli amici ed i compagni,
e saggiare la morte è proibito,
misurarla, tentarlo,

La gente vive come se capisse
la vita; a volte mi sembra
d’esser io solo a chiedere perché
e ad amministrare il denaro dei millenni…

Questo naturalmente non è vero,
non può esserlo: ma allora perché
solo i libri mi rispondono
con le stesse domande
e nessuno sa rispondere?