La morte messa in fuga dagli eserciti
dei bambini, la vita sgominata
dalle annate dei morti, e sotto, eterno,
il campo di battaglia, pieno di ieri…

fino a quando la guerra? O è per sempre?

I morti non lo sanno, non lo sanno
neppure i vivi, e i bambini dimenticano
quel lungo lento nascere, quel sogno
della materia, anche il primo risveglio…

I morti si danno del tu, dietro di noi,
rimandano indietro la doamnda
attraverso il tempo, una staffetta a ritroso.
Verificano. Forse un giorno una tregua
fu firmata tra vita e morte, forse….

E io dico e scrivo; morte, cinque lettere,
e certifico, esatto, lo spessore dell’essere,
Dico e scrivo, nient’altro, e questo è tutto…