Come lana da tessere, come perle da infilare?
No, amici, le parole si disintegrano
oggi in tremendi atomi, o si distruggono
dietro le proprie immagini, inseguendosi
nelle periferie dell’anima, nelle stanche province
ai margini dei deserti, dove viviamo,
o malviviamo o viviamo appena

Libri dei giorni sfogliati e consunti,
e libri delle sere e delle notti,
tra un orizzonte e l’altro ho messo un dito
perché segnasse dove l’ho letto ieri,
La pace è un vecchio uccello appollaiato
sulla spalla di un cielo malinconico
che prende fuoco come una pagina accartocciata…