Portava sulle spalle un cielo umido,
come un passero, e sogni spaventati,
e distanze negli occhi, che non si davano del tu;
nel passaporto, la data di una mattina
che non sarebbe diventata sera

La morte, un giorno, che gli consegnarono
era piccola tanto che gli stava
chiusa nel palmo, e non lo riconobbe,
non sapeva chi fosse, cosa fosse,
era soltanto una parola oscura

Ora sa, con certezza, che è morto,
ma non sa, con certezza, d’esser nato