Le parole sono mature, crescono
sui rami delle righe, dentro il campo
delle pagine,e tutti le colgono, o almeno
possono, ma qualcuno anche le lascia
cadere, dopo masticate un po’

Qui una sillaba sta ancora sospesa
per una virgoletta al suo picciòlo,
là nel dittongo, una dieresi, una rima,
– e marciscono, questa è quasi livida,
quest’altra, esclamativa, è scrupolata

Troppo mature, troppo presto forse..