Una infanzia di sillabe mi assedia
forse ricordi, o presentimenti
forse, o forse annunci di parole
nasciture, chissà, forse speranze
per gli scheletri azzurri di farfalle
che porto seppelliti qui con me
dentro piccole tombe personali

Sillabe appena nate, vi ritaglio
come ombre rimaste qui, con me,
dopo la cavalcata delle rime,
e i versi di passaggio, occasionali
Ieri ho intagliato un’ombra su una pagina