Per questo, dunque, per questo,
pagine pallide ho colorito,
deserti di neve ho traversato
con piccole slitte d’amore,
comuni, misteriose parole?

Ecco, ferito, senza sangue,
la mano premuta sul cuore,
verso un po’ d’anima della strada,
poi, a fatica, ritorno a casa
e domani sarò in ufficio
come se nulla fosse stato,
e non avessi scavato un po’ più
la piccola casa misteriosa
dove aspetterò paziente l’eternità