È chiusa la piccola casa
è di ferro il portone,
antico,
e solo le finestre restano
aperte sul mondo, il grande
mondo che cammina…

È sempre così, e se passate
davanti al portone di ferro,
udite soltanto qualcosa
che batte, la dietro, qualcosa
come una mano che si stanca
di bussare, non per entrare
ma per uscire,
e andare,
col grande mondo andare
che cammina….

Così è ancora, se passate
occhi disperati sembra alla finestra
filtrare per X di vetro,
soltanto loro escono e vanno
col desiderio dietro al grande mondo
che cammina, la fuori…solo gli occhi….
……………………….
Una piccola casa,
con le finestre aperte, porte chiuse
e una mano sommessa che si stanca
di bussare, da dentro a fuori
per uscire, o, forse per entrare