Dicono che sei morta, che sulle pagine
della tua vita è stato scritto fine,
e che il libro si chiude; non sanno
che tu non hai principio e non hai fine,
che ti hanno cominciato un giorno a scrivere
e quello scrivere era un continuare,
e che restò frammento, un brano di prosa,
scritto e dimenticato, domani forse ripreso, soltanto domani

e il romanzo? il romanzo non c’è, nulla comincia
e finisce, ci siamo noi, frammenti
pensierosi tra mucchi di pagine
bianche dietro e davanti, scritte con inchiostro simpatico,
da decifrare con pazienza: questa è la storia……

(non aggiungere righe, non sommarci parole…)