Non sono rosse, rosa,
non blu, celesti,
non verdi, tenere
le luci in questo buio.

e piccoli pianeti
di solitudine qua e la, in orbite
stanche, forse disperate
di rompere il cerchio
uguale , sempre , al centro..

Le solitudini si rincorrono
tra i tavoli, ora, forse si nascondono
dietro ai bicchieri :
i vetri ne traspaiono …
per noi, scorrono cinti qui, riuniti
a un convegno di misteri –
senza biglietto di invito –
chissà dove, in questo universo,
o in un altro, comunque :
qualcosa di molto grande