Non c’erano parole
su quel libro
da cui emersi a parlare:
solo cenni
e frutti e slanci linee attrazioni
impulsi e reticenze, un’indolenza
vertiginosa, voragini e altezze
finte e sorrisi, e dolci
vecchie animalità, catarsi e fughe

una mano entrava in un’altra,
lui e lei scambiavano occhi,
si esploravano-azzurre mappe
del sangue –
andavano a concerti di silenzio

non c’erano parole in quel libro
nè principio nè fine e poi venne
la MORTE la PAROLA