Sul campo delle pagine,
sul campo dell’anima,
con penna e cuore,
alla testa dei lirici drappelli
delle parole e dei fonemi,
sul campo, sul campo!

Da un orizzonte all’altro
già cavalcano le rime,
ali marcianti, se così si dice,
del grosso delle strofe,
e i cassetti rovesciano
munizioni e nuove armi

Sul campo, dunque, sul campo!
Eccomi uscire dal vecchio maniero
dell’anima, con lancia e targa,
e uno scudo di vecchie carte:
la mia timida penna scandaglia
la profondità del campo: sento
che morirò in questa battaglia