Si, il tempo,
il tempo nudo,
senza il vestito dei numeri,
e il pudore degli orologi
o l’indolenza dei calendari
il tempo puro,
spogliatelo, che resti così
senza le ore i giorni gli anni,
e neppure secoli o millenni,
niente, nudo, fredda
lama di spazi,
verticale sulla morte.

Sì, verticale, a picco,
filo a piombo sul nostro viso di pietra e di carne
il cammino più breve
tra due punti che non si vedono,
solo nord e sud, dimensioni e altezze

Spogliatelo, nudatelo,
che il suo est e il suo ovest
ricompongano “la rosa”
e le tangenti della morte….