Sulle tue foglie, anima di vimini,
frutta di rose e stelle – e sei già calma?

Già trabocchi di noia, lo so, già sei stanca di rime,
vecchia è la rosa, le stelle sono tristi
di astronavi e di vuote mappe-
cerchi
la mora rosa che non sia una rosa,
la mora stella, la mora luna,
e i cieli senza spazio, interni, senza barbari
navigatori, mercanti di nulla,

Ma ti hanno fatto anima di vimini,
da colmare di frutti, rose o stelle,
sempre rose più rose delle rose,
sempre stelle, soltanto più lontante…

È il cesto da cambiare, non il frutto –